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Re: Leonora & Edith | Beginn von Leonora's 4. Schuljahr | Edith' Büro

Während der letzte Schlag der Turmuhr noch durch die Korridore Ilvermornys nachhallte und sich mit jener eigentümlichen Stille vermischte, die alte Gemäuer in den Abendstunden anzunehmen schienen, erreichte Leonora die Tür des Büros von Professor Sayre mit der Selbstverständlichkeit einer Schülerin, die weder zu spät erscheinen noch sich durch übertriebene Pünktlichkeit hervortun wollte, denn beides, so hatte sie bereits vor Jahren festgestellt, verriet mehr über einen Menschen als die meisten glaubten. Der Weg zum Büro der Professorin war Nora nicht fremd. Seit Professor Sayres Ankunft hatte sie ihn mehrfach passiert, zunächst aus rein praktischen Gründen, später aus demselben Motiv, das sie seit Jahren dazu brachte, Menschen, Institutionen und Entwicklungen aufmerksam zu beobachten, bevor sie sich ein Urteil erlaubte. Neue Lehrkräfte waren niemals bloß neue Lehrkräfte. Sie brachten Ansichten mit sich, Prioritäten, Netzwerke, Überzeugungen, und besonders an einer Schule wie Ilvermorny, deren Mauern seit Generationen weit mehr bewahrten als bloß Unterrichtspläne, konnte eine einzelne Person das geistige Klima eines Hauses stärker verändern als manche Direktoren. Dass Edith Sayre einer der alten Reinblutfamilie entstammte, war kein Geheimnis. Dass die Sayres und die Lestranges, wie beinahe jede Familie ihres Standes, irgendwo zwischen den unzähligen Verzweigungen ihrer Stammbäume miteinander verbunden waren, ebenfalls nicht. Nora erinnerte sich dunkel daran, den Namen vor Jahren in einem genealogischen Register gelesen zu haben, vermutlich während einer jener langen Nachmittage in der Familienbibliothek, an denen sie ursprünglich nach etwas völlig anderem gesucht und sich schließlich in Jahrhunderten familiärer Verbindungen verloren hatte. Die genaue Linie hatte sie längst vergessen. Ihre Großtante, wenn sie sich richtig erinnerte...ein Zweig, der sich vor Generationen abgespalten hatte. Nichts, was in gesellschaftlichen Kreisen besondere Bedeutung besaß. Dennoch war es eine jener Informationen, die man behielt. Nicht weil sie wichtig waren, sondern weil man nie wusste, wann sie es werden konnten.
Als sie vor der Tür innehielt, war dieser Gedanke jedoch nur ein flüchtiger Schatten am Rand ihres Bewusstseins. Der eigentliche Grund ihres Erscheinens lag vermutlich auf Professor Sayres Schreibtisch. Ihr Aufsatz. Die Möglichkeit brachte ihre Mundwinkel beinahe unmerklich zum Zucken. Nicht aus Eitelkeit. Eher aus Neugier. Seit der ersten Unterrichtsstunde hatte die neue Professorin deutlich gemacht, dass sie Geschichte nicht als Ansammlung von Jahreszahlen verstand, sondern als Werkzeug zum Verständnis der Gegenwart. Eine Haltung, die die Schülerin bei Lehrkräften selten genug erlebt hatte, um ihr Aufmerksamkeit zu schenken. Viele Historiker schrieben über Ereignisse. Wenige beschäftigten sich mit Ursachen. Noch weniger mit den Menschen, die glaubten, selbst keine Rolle darin zu spielen. Gerade deshalb hatte ihr die Aufgabenstellung gefallen. Die politische und gesellschaftliche Entwicklung, welche Grindelwalds Aufstieg ermöglicht hatte, war letztlich weit interessanter als Grindelwald selbst. Männer wie er entstanden nicht im luftleeren Raum. Sie waren Symptome, keine Ursachen. Wer lediglich die Person betrachtete, übersah oft die Gesellschaft, die sie hervorgebracht hatte. Drei ruhige Schläge gegen die Tür unterbrachen ihre Gedanken. Nach der Aufforderung einzutreten öffnete sie die Tür und trat ein. Sofort glitt ihr Blick durch den Raum, nicht hastig, nicht neugierig. Vielmehr mit jener stillen Aufmerksamkeit, die ihr über Jahre zur Gewohnheit geworden war. Die Geschichten hatten nicht übertrieben. Das Büro wirkte beinahe irritierend makellos. Nicht die übliche Ordnung eines disziplinierten Menschen, sondern jene Form von Kontrolle, die etwas Grundsätzlicheres offenbarte. Jeder Gegenstand schien dort zu stehen, wo er stehen sollte. Jedes Buch hatte seinen Platz. Selbst das Licht, welches durch die Fenster fiel, schien sich in eine Struktur einzufügen, die der Raum längst vorgegeben hatte. Unwillkürlich fragte sie sich, ob Professor Sayre die Ordnung liebte oder ob sie sie brauchte. Eine interessante Unterscheidung. Die erste sprach von Vorlieben. Die zweite von Erfahrungen. Ihre Aufmerksamkeit blieb einen Augenblick bei der Sitzecke hängen, bei dem Tee, dem Gebäck und den sorgfältig arrangierten Möbeln, ehe sie schließlich die Frau hinter dem Schreibtisch ansah. Edith Sayre wirkte beinahe genauso, wie die Schüler sie beschrieben hatten. Kontrolliert. Aufmerksam. Nicht unfreundlich, aber auch nicht bemüht, freundlich zu erscheinen. Menschen, die sich ihrer Position sicher waren, hatten selten das Bedürfnis, sie durch übertriebene Wärme zu kaschieren. "Professor Sayre." Ihre Stimme durchbrach die Stille ruhig und klar. Sie trat näher und blieb in angemessener Entfernung vor dem Schreibtisch stehen. Ein Bild vollkommener Disziplin. Doch hinter ihren hellen Augen arbeitete bereits der Verstand. Die Einladung hatte sie überrascht, nicht beunruhigt. Ein Unterschied, den viele Menschen nicht verstanden. Überraschungen waren Informationen. Beunruhigend wurden sie erst, wenn man die Ursache nicht herausfinden konnte. Sie hatte den Aufsatz mehrfach durchdacht, seit die Nachricht sie erreicht hatte. "Sie wollten mich sprechen." Während sie sprach, fiel ihr Blick beinahe automatisch auf die Pergamentseiten auf dem Tisch. Ihren Aufsatz erkannte sie sofort. Die Handschrift war unverkennbar. Also doch. Nicht, dass sie eine andere Erklärung ausgeschlossen hätte, dennoch bestätigte sich damit eine Vermutung. Für einen Moment fragte sie sich, welcher Teil des Textes letztlich die Aufmerksamkeit der Professorin geweckt hatte. Fehler? Unwahrscheinlich. Plagiate? Ausgeschlossen. Unangemessene Schlussfolgerungen? Möglich. Geschichte war selten eine exakte Wissenschaft. Besonders nicht dort, wo Politik begann. War es die Analyse der Nachkriegsstimmung gewesen? Der Abschnitt über politische Radikalisierung? Ihre Schlussfolgerung, dass Gesellschaften häufig bereitwillig jene Freiheiten aufgaben, deren Verlust sie später am lautesten beklagten? Oder vielleicht etwas vollkommen anderes. Menschen lasen selten dieselben Texte. Sie lasen sich selbst darin. Langsam hob sie den Blick wieder. Ihre Haltung blieb gerade, ihre Hände hinter dem Rücken verschränkt. Sie hatte versucht zu beschreiben, weshalb Millionen bereit gewesen waren, ihm zuzuhören. Warum Gesellschaften überhaupt empfänglich für solche Figuren wurden. Geschichte begann ihrer Ansicht nach niemals mit einzelnen Menschen. Sie begann mit Bedingungen. Menschen waren lediglich die Funken. Das Pulverfass wurde von anderen gebaut. Ob Professor Sayre diese Sichtweise teilte, wusste sie nicht, aber allein die Themenwahl der Aufgabe ließ vermuten, dass die neue Lehrkraft zumindest ähnliche Fragen stellte. Und das machte sie interessant...sehr interessant sogar. Nora begegnete dem Blick der Professorin ohne Scheu. Die meisten Erwachsenen interpretierten direkten Blickkontakt bei Schülern als Herausforderung. Dabei war es oft lediglich Aufmerksamkeit. "Falls es um den Aufsatz geht," sagte sie nach einem Moment, "würde ich mich selbstverständlich über jede Kritik freuen." Ein winziger Anflug von Leben zeigte sich in ihren Augen. Nicht Unsicherheit. Neugier. "Insbesondere dort, wo meine Analyse möglicherweise zu eindimensional ausgefallen ist. Die Quellenlage zu einigen politischen Strömungen der Zeit ist zum Teil widersprüchlich." Die Formulierung war bewusst gewählt. Nicht Verteidigung. Nicht Rechtfertigung. Eine Einladung zur Diskussion. Etwas, das sie bei den meisten Lehrkräften vermied. Viele Professoren wollten Antworten hören, nur wenige wollten Gedanken hören. Ob Edith zu den wenigen gehörte, musste sich erst noch zeigen.

Re: Klassenzimmer für Alte Runen

Da war sie also. Für einen Moment sagte Nora nichts. Nicht, weil sie überrascht gewesen wäre. Überraschung war ein seltenes Gefühl. Die meisten Ereignisse kündigten sich an, lange bevor sie tatsächlich eintraten. Menschen hinterließen Spuren, Geräusche, Entscheidungen...selbst jene, die sich für besonders unauffällig hielten, verrieten ihre Anwesenheit meist auf die eine oder andere Weise. Nein. Was ihre Aufmerksamkeit stattdessen fesselte, war die Art, wie das Mädchen vor ihr reagierte. Die meisten Schüler verfielen in eine von zwei Kategorien, sobald sie nach der Nachtruhe von einer Vertrauensschülerin oder Lehrkraft aufgegriffen wurden. Die erste begann sofort, Entschuldigungen zu suchen. Die zweite versuchte zu verschwinden, bevor überhaupt ein Gespräch entstehen konnte. Dieses Mädchen tat weder das eine noch das andere. Sie trat aus ihrem Versteck hervor, als hätte sie selbst entschieden, den richtigen Zeitpunkt dafür zu wählen. Die lässige Haltung wirkte beinahe provokant, das schiefe Lächeln auf ihrem hübschen Gesicht noch mehr. Selbst aus der Entfernung konnte Nora erkennen, dass sich hinter der Fassade durchaus Nervosität verbarg. Nicht viel. Gerade genug, um glaubwürdig zu bleiben. Ihr Blick ruhte einen Augenblick länger auf ihr. Nicht unangenehm lange, aber lange genug, um sie wirklich wahrzunehmen. Das dunkle Haar. Die Tatsache, dass sie offenbar in Strümpfen unterwegs war. Vor allem aber ihr Akzent, nicht amerikanisch, nicht britisch. Osteuropa, vermutete sie. Der leichte Fehler in ihrer Wortwahl bestätigte den Verdacht zusätzlich. Eine Austauschschülerin aus Durmstrang. Die Erkenntnis stellte sich mit derselben Selbstverständlichkeit ein wie andere Menschen einen Namen erkannten. Ilvermorny hatte in den vergangenen Wochen genügend Gespräche über die Neuankömmlinge geführt. Man musste lediglich zuhören. Ein kaum sichtbares Lächeln berührte ihre Lippen. "Nicht die häufigste", erwiderte sie schließlich ruhig. Ihre Stimme blieb höflich, beinahe freundlich. Gerade deshalb war oft schwer zu erkennen, was sie tatsächlich dachte. "Die häufigste lautet gewöhnlich: Ich wollte nur kurz etwas holen." Für einen Moment schien sie die Aussage abzuwägen. "Bemerkenswerterweise benötigen manche Schüler mehrere Stunden für diesen Vorgang." Das schwache Lächeln blieb bestehen. Der Nordturm lag wieder still zwischen ihnen. Irgendwo weiter entfernt knackte altes Holz in den Wänden. Durch eines der hohen Fenster fiel Mondlicht über den Boden und zeichnete silberne Muster auf die Dielen. Nora ließ ihren Blick kurz den Korridor entlanggleiten. Leer, zumindest auf den ersten Blick. Sie fragte sich unwillkürlich, ob das Mädchen tatsächlich allein unterwegs war. Menschen, die nachts durch ein fremdes Schloss schlichen, taten das selten ohne konkreten Grund. Noch seltener taten sie es in einem Turm, den sie kaum kannten. Ihr Blick kehrte zu ihr zurück. "Entweder besitzt du einen bemerkenswert schlechten Orientierungssinn oder einen bemerkenswert guten Grund, ausgerechnet um diese Uhrzeit durch den Nordturm zu streifen." Die Worte waren leicht, fast beiläufig. Doch hinter ihnen arbeitete ihr Verstand bereits weiter. Menschen logen oft. Das war nicht weiter schlimm. Interessant wurde es erst, wenn man herausfand, weshalb. Nora hatte nie verstanden, weshalb andere so viel Energie darauf verwendeten, Lügen zu entlarven. Die meisten waren ohnehin offensichtlich. Viel aufschlussreicher war die Frage, was jemand schützen wollte. Angst. Geheimnisse. Loyalitäten. Wünsche. Die eigentliche Wahrheit lag selten in den Worten selbst.
Sie bemerkte, dass ihre Finger noch immer auf dem Einband ihres Notizbuches ruhten. Fast unbewusst lockerte sie den Griff. Das Mädchen wirkte nicht wie jemand, der Ärger suchte. Zumindest nicht die gefährliche Art von Ärger. Sie erinnerte Nora eher an jene Sorte Mensch, die Regeln weniger als Grenzen und mehr als unverbindliche Empfehlungen betrachtete. Eine Haltung, die sie selbst nie geteilt hatte und die sie gleichzeitig seltsam nachvollziehen konnte. Nicht jede Regel verdiente Respekt. Nur die guten. Die meisten Schüler verstanden lediglich den Unterschied nicht.
"Keine Sorge." Ihre Stimme durchbrach erneut die Stille. "Wenn ich Strafdienste verteilen wollte, hätte ich das Gespräch vermutlich anders begonnen." Ein schwacher Windzug strich durch den Korridor. Irgendwo hinter ihnen flackerte eine der Wandlaternen und tauchte die Schatten für einen Moment in Bewegung. Nora beobachtete die Reaktion ihres Gegenübers. Nicht aus Misstrauen. Aus Gewohnheit. Sie beobachtete beinahe jeden. Manche Menschen sammelten Briefmarken, andere sammelten Zaubererkarten. Sie sammelte Eindrücke. "Allerdings", fuhr sie nach einem Moment fort, "macht mich etwas neugierig." Sie neigte den Kopf leicht. "Der Ostturm liegt auf der anderen Seite des Schlosses." Wieder dieses kaum merkliche Lächeln. "Und ich bezweifle stark, dass du mitten in der Nacht durch mehrere Korridore, Treppenhäuser und Gemeinschaftsbereiche gelaufen bist, nur um die architektonischen Besonderheiten des Nordturms zu bewundern." Ihre stahlblauen Augen ruhten aufmerksam auf der jüngeren Schülerin. Nicht streng. Nicht wertend. Vielmehr wie jemand, der ein interessantes Buch aufgeschlagen hatte und nun überlegte, welches Kapitel als Nächstes folgen würde. "Also, Nevenka..." Ihr Blick glitt kurz zu der verschlossenen Tür neben dem Mädchen und wieder zurück, während ihr der Name ihrer Mitschülerin so mühelos über die Lippen glitt. Sie waren sich erst einmal begegnet und das war schon einige Jahre her...doch ihre Stärke war es nun einmal zu beobachten, Informationen zu sammeln und Verknüpfungen herzustellen... "Was treibt dich um diese Uhrzeit hier her?" Die Frage hing zwischen ihnen in der Dunkelheit. Nicht fordernd. Nicht einmal besonders neugierig. Doch wenn die vergangenen Jahre Nora eines gelehrt hatten, dann dies: Die interessantesten Geschichten begannen selten mit den Menschen, die sich an Regeln hielten. Sondern mit denen, die nachts durch fremde Korridore schlichen und dabei glaubten, niemand würde sie bemerken.

Beziehungen von Nora Lestrange

 

Freundschaften waren für Nora noch nie etwas gewesen, das sich zufällig ergab. Zu oft hatte sie erlebt, wie Menschen Nähe mit Verfügbarkeit verwechselten oder Loyalität versprachen, solange sie nichts kostete. Die wenigen Personen, die sie tatsächlich als Freunde betrachtet, haben ihren Platz nicht durch große Gesten oder wohlklingende Worte erhalten, sondern durch Beständigkeit. Durch jene seltene Fähigkeit, ihr auch dann die Wahrheit entgegenzubringen, wenn sie unbequem ist. Vertrauen entsteht nicht leichtfertig, doch wenn es einmal gewährt wurde, ist es wertvoller als beinahe alles andere. 

 

Beste Freunde:
Freunde:
Kindheitsfreunde:
Heimliche Freundschaften:
Bekannte:

 

Liebe gehört zu jenen Dingen, über die Nora geglaubt hatte, sie ließen sich verstehen wie politische Bündnisse oder diplomatische Verhandlungen. Mit genügend Beobachtung, Analyse und genügend Abstand. Inzwischen weiß sie es besser. Gefühle folgen selten der Logik, die sie so sehr schätzt und gerade darin liegt ihre Gefahr. Vielleicht auch ihre Faszination. Tief in ihrem Inneren existiert die leise Hoffnung, eines Tages jemandem zu begegnen, bei der sie nicht ständig überlegen muss, welche Worte unausgesprochen bleiben sollten. Jemanden, dessen Nähe nicht als Risiko erscheint, sondern als Entscheidung, die sie freiwillig treffen würde. 
Aber bis dahin genießt sie ihr Single-Dasein mit all seinen Vorzügen und hat sichtlich Freude daran, mit Mitschülern und Professoren zu flirten und unschuldige Herzen zu brechen. 

 

Zukünftiger/Zukünftige:
Fester Freund/in:
Affäre mit:
Verliebt in:
Verliebt in sie:
Sex-Beziehung:
On-Off Beziehung:
Freundschaft mit Vorzügen:
Ex-Freund/in:

 

Nora sammelt keine Feinde aus Leidenschaft. Groll ist ein kostenspieliges Hobby und die meisten Menschen überschätzen den Wert offener Konflikte. Dennoch gibt es Personen, deren Ansichten, Handlungen oder Ambitionen sie nicht ignorieren kann. Menschen, die Macht suchen, ohne Versntwortung zu verstehen. Menschen, die Fanatismus mit Überzeugung verwechseln. Menschen, die glauben Loyalität ließe sich durch Angst erzwingen. Sie begegnet solchen Personen selten mit offenem Widerstand. Meist genügt Geduld. Schließlich besitzen die meisten Menschen die bemerkenswerte Eigenschaft, ihre eigenen Fehler früher oder später selbst sichtbar zu machen. 

 

Erzfeind/in:
Feind/in:
Konkurrenzkampf mit:
Abneigung gegen:

 

Der Name Lestrange öffnete Türen, lange bevor Nora alt genug gewesen war, hindurchzugehen. Über Generationen hinweg hatte die Familie Einfluss, Ansehen und politische Verbindungen aufgebaut, die weit über die Grenzen eines einzelnen Landes hinausreichten. Mit diesem Erbe waren Privilegien gekommen, aber ebenso Erwartungen. Erwartungen an Haltung, an Erfolg und an die Art, wie man die Welt betrachtete. Nora trägt ihren Familiennamen mit dem selben ruhigen Selbstverständnis, mit dem andere ihre Kleidung tragen: ein Teil ihrer Identität. Doch sie hat früh gelernt, dass ein Name allein keine Größe verleiht. Letztlich sind es die Entscheidungen eines Menschen, die bestimmen, ob ein Erbe bewahrt, verändert oder eines Tages überschattet wird. 

Lestrange gehört zu jenen Namen, die in vielen Teilen der magischen Welt noch immer mit einer gewissen Erfurcht ausgesprochen werden. Nicht unbedingt aus Bewunderung, nicht immer aus Sympathie, aber mit dem stillen Wissen, dass er Gewicht besitzt. Über Generationen hinweg knüpfte die Familie Kontakte, sicherte Vermögen und ihren Einfluss. Während andere Reinblutfamilien ihre Macht vor allem innerhalb eines Landes festigten, hatten die Lestranges früh begonnen, international zu denken. Diplomatische Beziehungen, wirtschaftliche Interessen und persönliche Verbindungen reichten von Europa, über Asien bis nach Amerika. Doch die Linie, der Nora entstammt, war nicht identisch mit jener britischen Blutlinie, die später auch durch ihre Nähe zu Voldemort traurige Berühmtheit erlangte. Zumindest redeten sie sich das ein. Bereits Jahrzehnte vor dessen Aufstieg hatten sich ihre Vorfahren zunehmend von den britischen Hauptzweigen der Familie entfernt. Ursprünglich waren es politische Differenzen gewesen, später weltanschauliche. Während Teile der Familie sich immer stärker auf Reinblutideologien, Exklusivität und die Wahrung alter Machtstrukturen konzentrierten, verfolgten Noras Vorfahren pragmatische Kurse. Sie hielten an den Traditionen ihrer Herkunft fest und waren stolz auf ihr Erbe, betrachteten jedoch internationale Zusammenarbeit als deutlich wertvoller als ideologischen Fanatismus. Nora war mit diesem Bewusstsein aufgewachsen. Sie kannte die Geschichte ihrer Familie ebenso gut wie ihre Erfolge und ihre Fehler. Gerade deshalb hatte sie nie verstanden, weshalb manche Menschen ihre gesamte Identität aus den Entscheidungen längst verstorbener Vorfahren ableiten. 

 

Eltern

August Lestrange, Noras Vater, ist vermutlich einer der einflussreichsten Menschen, denen sie jemals begegnet ist. Nicht, weil er besonders laut sprach oder seine Autorität demonstrieren musste, sondern weil er gelernt hatte, Macht mit bemerkenswerter Zurückhaltung auszuüben. Der Zauberer ist Mitglied mehrerer internationaler politischer Gremien und verbringt einen Großteil seines Lebens zwischen Sitzungen, Konferenzen und diplomatischen Verhandlungen. Schon früh hatte Leonora beobachtet, wie Menschen auf ihn reagierten. Die meisten respektierten ihn. Einige fürchteten ihn. Kaum jemand unterschätzte ihn. Von ihm erbte sie ihre Faszination für Politik und die Überzeugung, dass die entscheidenden Schlachten selten auf offenen Schlachtfeldern ausgetragen wurden. Gleichzeitig war ihre Beziehung nie von besonderer Nähe geprägt gewesen. August liebt seine Familie auf seine Weise, doch er ist kein Mann großer Emotionen. Anerkennung äußert sich bei ihm häufiger in Vertrauen als in Zuneigung.

Wenn ihr Vater ihr strategisches Denken geprägt hatte, dann war ihre Mutter für alles verantwortlich, was mit Diplomatie zu tun hatte. Celeste Lestrange bewegt sich mit einer Leichtigkeit durch gesellschaftliche Kreise, die Nora bis heute beeindruckt. Sie besitzt die seltene Fähigkeit, Menschen das Gefühl zu geben, verstanden zu werden, ohne jemals mehr von sich preiszugeben als beabsichtigt. Von außen wirkt sie oft warmherziger als August, doch Leonora weiß, dass diese Wahrnehmung täuschen kann. Hinter ihrem Charme verbirgt sich ein scharfer Verstand und ein bemerkenswertes Gespür für politische Dynamiken. Viele der Fähigkeiten, die Leonora heute besitzt, sind nicht das Ergebnis bewusster Unterweisung, sondern jahrelanger Beobachtung. Ihre Mutter hatte ihr nie beigebracht, wie man Einfluss gewann. Sie hatte ihr gezeigt, wie Menschen funktionierten.

 

Geschwister 

Lucien ist die Person, mit der Leonora vermutlich die komplizierteste Beziehung verbindet. Als älterer Bruder war er stets der Maßstab gewesen, an dem andere ihre Erwartungen ausrichteten. Der Erstgeborene. Der zukünftige Träger des Familienerbes. Derjenige, dessen Entscheidungen eines Tages unmittelbare Auswirkungen auf den Namen Lestrange haben würden. Zwischen ihnen hatte nie offene Rivalität geherrscht. Vielleicht gerade deshalb nicht, weil beide intelligent genug waren, die Sinnlosigkeit eines solchen Konflikts zu erkennen. Dennoch existiert eine unausgesprochene Spannung. Nicht aus Feindseligkeit, sondern weil sie einander oft zu ähnlich sind. Beide analysieren. Beide planen voraus. Beide hassen es, die Kontrolle zu verlieren. Trotz aller Unterschiede gehört Lucien zu den wenigen Menschen, deren Urteil Leonora tatsächlich ernst nimmt. Auch wenn sie ihm das vermutlich niemals freiwillig sagen würde. Und falls jemand fragt, ist Nora der Liebling der Familie...auch das würde sie immer abstreiten.

 

Großeltern 

Ihre Großeltern waren die letzte Generation gewesen, die den Übergang zwischen den traditionellen britischen Wurzeln und der internationalen Ausrichtung der Familie aktiv gestaltet hatte. Besonders ihr Großvater hatte früh erkannt, dass die Zukunft der magischen Welt nicht allein in alten Reinblutstrukturen lag. Unter seiner Führung wurden zahlreiche politische und wirtschaftliche Beziehungen außerhalb Großbritanniens aufgebaut, wodurch die Familie ihre Stellung erheblich ausweiten konnte. Ihre Großmutter wiederum war bekannt für ihre außergewöhnliche Bildung und ihre umfangreiche private Bibliothek, in der Leonora viele Stunden ihrer Kindheit verbracht hatte. Einige ihrer frühesten Erinnerungen bestanden aus verregneten Nachmittagen zwischen hohen Bücherregalen und Gesprächen über Geschichte, Politik und Magie.

 

Tanten und Onkel:
Cousinen und Cousins:
Sonstige Verwandte:

 

Re: Klassenzimmer für Alte Runen

Die Nacht hatte Ilvermorny auf jene eigentümliche Weise verändert, die nur die alten Gemäuer einer solchen Schule beherrschten. Tagsüber war das Schloss ein Ort ständiger Bewegung. Türen öffneten und schlossen sich, Schüler eilten durch Korridore, Stimmen vermischten sich mit dem Rascheln von Pergament und dem entfernten Knallen fehlgeschlagener Zauber. Selbst in den ruhigsten Winkeln blieb stets ein Rest dieser Geschäftigkeit zurück, als hätte das Gebäude selbst sich daran gewöhnt, niemals vollkommen zur Ruhe zu kommen. Nach der Nachtruhe jedoch schien sich etwas zu verändern. Nicht schlagartig. Nicht sichtbar. Und dennoch war es da. Die Gänge wurden länger. Schatten gewannen an Tiefe. Selbst das Licht der magischen Laternen wirkte gedämpfter, als würde es den Schlaf der Mauern respektieren. Nora mochte diese Stunden, vielleicht sogar mehr als jeden anderen Teil des Tages. Ja, Alles war getaucht ins Schweigen der Nachtruhe. Jedenfalls in der Theorie. In der Praxis besaß jede Schule ihre eigenen Ausnahmen, ihre eigenen Grauzonen zwischen Regeln und Wirklichkeit. Ilvermorny bildete dabei keine Ausnahme. Türen schlossen sich später als vorgesehen, Kerzen brannten länger als erlaubt und Gespräche fanden oft erst dann ihren eigentlichen Anfang, wenn die meisten Schüler bereits in ihren Schlafsälen verschwunden waren. Nora störte das nicht. Sie hatte schon vor Jahren festgestellt, dass Menschen in den späten Stunden des Tages deutlich interessanter wurden. Müdigkeit lockerte Zungen. Einsamkeit offenbarte Gedanken. Und wer glaubte, unbeobachtet zu sein, zeigte häufig mehr von sich selbst als während eines ganzen Schuljahres im Unterricht.
Leise schloss sie die Tür zum Gemeinschaftsraum hinter sich und trat in den Gang hinaus. Sie war nie besonders empfänglich für die Vorstellung gewesen, Einsamkeit sei etwas Bedrohliches. Im Gegenteil. Die meisten Menschen fürchteten Stille, weil sie sie mit Leere verwechselten. Leonora hatte früh gelernt, dass beides selten dasselbe war. Stille war oft der Moment, in dem die interessanten Dinge begannen. Mit ruhigen Schritten bewegte sie sich durch den Korridor des Nordturms. Der dunkle Stoff ihrer Kleidung verschmolz beinahe mit den Schatten entlang der Wandvertäfelungen, während das fahle Mondlicht, das durch die hohen Fenster fiel, einzelne kupferrote Strähnen ihres Haares zum Schimmern brachte. In ihrer rechten Hand hielt sie ein Buch mit dunklem Ledereinband. Nicht besonders auffällig. Tatsächlich handelte es sich um ein Notizbuch, dessen Seiten über die vergangenen Jahre hinweg zu einem Archiv aus Beobachtungen, Gedanken und Zusammenhängen geworden waren. Nichts davon war verboten. Nichts davon war auch nur annähernd kompromittierend. Die meisten Einträge bestanden aus belanglosen Kleinigkeiten. Wer mit wem Zeit verbrachte. Welche Schüler regelmäßig dieselben Plätze im Speisesaal bevorzugten. Welche Konflikte sich bereits Wochen vor ihrem Ausbruch angekündigt hatten. Wer im Unterricht sprach und wer schwieg. Gerade die Schweigsamen waren oft die Interessanteren. Sie erreichte eines der hohen Fenster und blieb stehen. Unter ihr erstreckten sich die nächtlichen Ländereien Ilvermornys wie eine schwarzsilberne Landschaft aus Schatten. Der Wald zeichnete sich als dunkle Masse gegen den Horizont ab. Weiter entfernt spiegelte der Fluss das Mondlicht wider und wirkte aus dieser Höhe beinahe wie ein schmaler Riss aus flüssigem Silber. Für einige Augenblicke ließ sie den Blick schweifen. Nicht weil sie nach etwas Bestimmtem suchte, sondern weil sie das Beobachten genoss. Menschen waren selten die einzigen Dinge, die etwas über sich verrieten. Ein Ort tat es ebenfalls. Eine Schule erst recht. Ilvermorny war voller Geschichten. Manche wurden erzählt. Die meisten nicht. Ihre Finger glitten über den Rand des Notizbuches. Einige Seiten weiter vorne befand sich eine Aufzeichnung aus ihrem zweiten Schuljahr. Damals hatte sie begonnen, regelmäßige Notizen anzulegen. Ursprünglich war die Idee aus schlichter Neugier entstanden. Inzwischen war daraus Gewohnheit geworden. Nicht die gefährliche Art von Gewohnheit. Keine Obsession. Vielmehr eine Form geistiger Ordnung. Während andere Menschen Erinnerungen vertrauten, vertraute Nora lieber Fakten. Erinnerungen veränderten sich. Menschen ebenso. Geschriebene Worte dagegen besaßen die angenehme Eigenschaft, genau das zu bleiben, was sie gewesen waren.
Ein leises Kratzen unterbrach ihre Gedanken, so leise, dass die meisten es vermutlich überhört hätten. Nora hob den Blick. Nichts. Der Korridor lag verlassen vor ihr. Die nächste Wandlaterne warf einen schmalen Lichtschein über den Boden. Dahinter verlor sich der Gang in Dunkelheit. Langsam schloss sie das Notizbuch. Vielleicht war es eine Maus gewesen. Vielleicht ein lockerer Dielenboden. Vielleicht auch jemand, der geglaubt hatte, sich unauffällig bewegen zu können. Die letzte Möglichkeit erschien ihr nicht unwahrscheinlich. Nachtruhe besaß auf Schüler oft denselben Effekt wie ein Verbotsschild. Manche betrachteten sie als Regel. Andere als Herausforderung. Ein kaum wahrnehmbares Lächeln erschien auf ihren Lippen. Die Jahre als Vertrauensschülerin hatten ihr einen bemerkenswerten Einblick in menschliche Entscheidungsprozesse verschafft. Insbesondere in schlechte menschliche Entscheidungsprozesse. Es war erstaunlich, wie viele Verstöße gegen Schulregeln sich letztlich auf dieselben Ursachen zurückführen ließen. Neugier. Langeweile. Oder Verliebtheit. Von diesen dreien war Verliebtheit bei weitem die gefährlichste. Nicht weil sie Menschen mutiger machte, dondern weil sie sie dumm machte. Die junge Frau wandte sich vom Fenster ab und setzte ihren Weg fort. Der Korridor führte in eine ruhigere Ecke des Nordturms, die tagsüber kaum Beachtung fand. Einige Klassenzimmer lagen hier, wie das für Alte Runen, vor dem sie gerade stand, ebenso mehrere Büroräume der Lehrkräfte. Um diese Uhrzeit war alles verlassen. Zumindest sollte es das sein. Ihre Schritte verhallten auf dem alten Holzboden. Sie dachte an die Gespräche des Tages zurück. An politische Diskussionen im Unterricht für Magisches Recht. An Gerüchte über internationale Entwicklungen innerhalb der Zauberergemeinschaft. An die unausgesprochenen Spannungen, die selbst vor einer Schule selten Halt machten. Erwachsene liebten die Vorstellung, Jugendliche seien von Politik weitgehend unberührt. Eine bemerkenswert naive Annahme. Die meisten Schüler brachten die Ansichten ihrer Familien mit nach Ilvermorny, ob sie es wollten oder nicht. Vorurteile, Loyalitäten, Ängste und Ambitionen fanden ihren Weg durch dieselben Tore wie ihre Besitzer. Manche lernten, diese Dinge zu hinterfragen. Andere nicht. Wieder andere wurden von ihnen geformt, ohne es überhaupt zu bemerken. Vielleicht war genau das der Grund, weshalb sie Menschen so faszinierend fand. Zaubersprüche folgten Regeln. Menschen taten das nur selten. Sie blieb erneut stehen. Diesmal war sie sicher. Da war jemand. Nicht sichtbar. Noch nicht. Aber irgendwo in der Nähe. Die Erkenntnis entstand nicht durch ein einzelnes Geräusch, sondern durch eine Reihe kleiner Unstimmigkeiten. Die Art, wie sich die Stille verändert hatte. Die Art, wie man sich beobachtet fühlte, obwohl niemand zu sehen war. Ein vertrautes Gefühl. Sie hatte gelernt, darauf zu vertrauen. Langsam verschränkte sie die Hände hinter dem Rücken. Die Haltung wirkte entspannt. War es aber nicht. "Ich hoffe", erklang ihre Stimme schließlich durch die Stille des Turms, ruhig und höflich wie immer, "Du hast zumindest einen besseren Grund hier zu sein als bloße Schlaflosigkeit." Die Frage war offen genug, um niemanden direkt anzusprechen. Und doch richtete sie sich ganz eindeutig an die Person, deren Anwesenheit sie bereits bemerkt hatte.

Benutzer Nora

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